Ein langjähriger Imbissbesitzer hat ein Problem. Kurzkrimi aus Norddeutschland.

Leseprobe:

Sie liegen im Staub vor der Tür der Imbissbude, scheinen mich aus glasigen Augen anzustarren, die Mäuler geöffnet. Ihre Köpfe sind abgetrennt, einer der Heringsleiber ist aufgeschlitzt, ein Messer steckt in den Gedärmen. Ich schlurfe näher. Drei, vier Möwen fliegen auf, Kadaverfetzen in ihren Schnäbeln. Ich stehe vor den toten Heringen. Die hätten mindestens zehn Bismarck-Brötchen ergeben. Schiete. Was soll das? Meint der Kerl etwa, ich lasse mich so leicht einschüchtern?

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